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ENTRÉ A ROBAR UNA CASA EN COYOACÁN Y ENCONTRÉ A UNA NIÑA CIEGA AMARRADA A UNA SILLA. LO PEOR NO FUE VERLA SOLA😱🥹‼… SINO ESCUCHARLA DECIR: “¿YA REGRESÓ MI MAMÁ PARA VENDERME OTRA VEZ?”
Yo no era buena persona esa noche.
Traía una navajita oxidada en la bolsa, una mochila vacía y el estómago pegado a la espalda.
Había visto la casa desde la esquina: portón entreabierto, luces apagadas, cámaras rotas.
Para mí era una señal.
Para Dios, al parecer, era una trampa.
Entré sin hacer ruido.
Olía a humedad, a sopa vieja y a miedo.
No había televisión.
No había joyas a la vista.
Solo una sala desordenada, juguetes tirados y una veladora de la Virgen de Guadalupe consumida hasta la mitad.
—No te lleves mi cobija —dijo una vocecita desde el fondo.
Me quedé helada.
Apunté la lámpara del celular.
Y ahí estaba.
Una niña chiquita, flaquísima, con los ojos abiertos pero perdidos, sentada junto a la pared, con una cuerda suave alrededor de la muñeca.
No lloraba.
Eso fue lo que más me asustó.
Los niños abandonados lloran.
Ella ya no.
—¿Cómo te llamas? —susurré.
—Milagros.
Sentí un golpe en el pecho.
—¿Estás sola?
—Ahorita sí.
—¿Y tus papás?
Movió la cabeza hacia la puerta, como si escuchara algo que yo no.
—Mi mamá dijo que si me portaba bien, tal vez hoy sí me tocaba cenar.
Se me secó la boca.
Yo había entrado a robar.
Pero en ese momento sentí que la ladrona no era yo.
Me acerqué despacio.
Ella levantó la carita.
—¿Eres la señora nueva?
—¿Cuál señora nueva?
Milagros apretó la cobija contra su pecho.
—La que vino ayer. Dijo que por mis ojos no iban a pagar mucho, pero que servía para pedir dinero en los semáforos.
La navaja se me cayó dentro de la bolsa.
Me ardieron los ojos.
—¿Cuántos años tienes?
—Siete. Pero mi mamá dice que parezco de cinco, y que eso conviene.
Quise vomitar.
La cocina estaba vacía.
Solo encontré medio bolillo duro, una lata de frijoles y un vaso con agua de quién sabe cuándo.
Le di de comer.
Ella tocó el plato primero.
Luego olió los frijoles.
—Están fríos —dijo.
—Perdón.
—Pero no están podridos.
Y se los comió como si fueran fiesta.
Yo la miré tragar lento, cuidando cada cucharada.
Me acordé de mí a los doce, cuando dormía bajo el puente de Calzada de Tlalpan y robaba pan porque nadie me preguntaba si tenía hambre.
Milagros dejó el plato limpio.
—Tú no eres mala —dijo de pronto.
Me reí sin ganas.
—No sabes nada de mí.
—Sí sé. Los malos pisan diferente.
Me quedé sin respuesta.
Fui a desatarle la cuerda.
Ella se puso rígida.
—No. Si me sueltas y ella llega, me va a pegar.
—¿Quién?
Milagros bajó la voz.
—La que dice que soy su hija cuando hay gente mirando.
En ese momento escuché un ruido afuera.
Un coche frenó.
Una puerta se cerró.
Milagros dejó de respirar.
—Es ella —susurró.
Yo apagué la luz del celular.
La casa quedó negra.
La niña me agarró la manga con sus deditos fríos.
—No la dejes llevarme, por favor.
La cerradura empezó a moverse.
Yo la tomé en brazos, busqué una salida con la mirada y entonces vi, pegado detrás de la puerta, un cartel doblado con la foto de Milagros y una palabra escrita en rojo:
“BUSCADA”……..
The End